L’eau pour nos moulins.

L’eau pour nos moulins    Veut courir sans fin

Changer en tendresse   Toute sécheresse.

« On est là », crient les militants du climat :   Même épuisé, qui pourrait demeurer las ?

Et voici que la coïncidence

De l’imagination   Et de l’admiration

Fait qu’entre mes mains deux livres dansent,

Dans les mêmes tons de charbon de bois,   Comme tourbe exhumée par des charrois,

Parmi les mines et les bouses   De la plaine autour de Mulhouse.

Mais cette plaine est pleine de hauteurs,   De clochers qui vous relèvent le cœur

Par-dessus toute folie, toute guerre :   Si, dès lors, la couleur coule dans la terre,

C’est pour réveiller des sources de fraîcheur,   Pour moudre la farine des chercheurs…

Non, ces teintes bistre   N’ont rien de sinistre :

Entre surréalisme et possession,   En audacieuse et vague procession,

Elles devinent et cheminent   Jusqu’à la Russie de Pouchkine.

Dans ce noir   On croit voir

Et reconnaître   Soudain des êtres

Célèbres ou familiers :   Mais qui donc pourrait plier

Cette Émilie

Dont on cherche en vain dans ces feuilles l’œuvre,   Qui glisse au néant comme une couleuvre,

Que rien ne lie,

Pas même aucune réalité ?

Comme un artiste   Ouvrant des pistes,

Bernard Abel la fait exister

Par la seule magie des lignes   Qui l’incarnent et la désignent.

Qu’il s’agisse donc d’Émilie Erhard   Ou de nous, rare reste le regard,

Toujours entre la révolte   Et l’improbable récolte.

Voilà qu’on retrouve étrangement   Dans un livre encore plus récent,

Feldkirch, la Russie,   Des nuances roussies,

Paroles et destin   Jaillissant de dessins.

Mais cette fois l’histoire   Est tissée de mémoire.

Marcel GROB    A, d’un lob

Léger comme une chiquenaude,   Renvoyé la camarde qui rôde.

Ainsi pirouette le sort    Sur la neige et la mort,

Lorsque l’amitié fidèle   Donne de meilleures ailes

Aux « sapeurs malgré-nous » que les vapeurs    Distillées par la haine et par la peur.

En Italie l’arbouse   Ne valait pas Mulhouse,

Ses carreaux,   Ses cours d’eau…

L’on a poursuivi Marcel la victime   Qui fut tour à tour – entre deux abîmes,

Le bolchévique et le nazi –   Menacé, protégé, trahi.

Contre le paysan fruste,   La paix s’est montrée injuste,

Retournant au monde ancien, Aveugle au peuple alsacien,

Procédurière   Et policière.

Mais, 9 ans jour pour jour après son décès   (Hanté par les démons qu’il croyait défaits),

Marcel se désaltère, se délivre,   Dans les planches et les bulles d’un livre

Nées des yeux dessillés d’un petit-neveu :   Son amende honorable accomplit un vœu

Bouleversant pour le jeune homme   Qui trop « GROssièrement » se nomme

Et qui n’avait pu dire non    Aux chefs de la chair à canon.

Ainsi tournent aux moulins les roues   Mulhousiennes qui changent la boue

En canal    Musical,

En une aurore   De Folie’Flore

Où l’ADN dans notre nuit    Mûrit et meut ses fruits sans bruit.

Voyez la mobilité réduite    Ou les gestes qui semblent sans suite

Puiser dans les sentiers    Plus que l’or des rentiers :

La joie d’avancer ensemble   Même quand le souffle tremble,

Comme si les fleurs    Effaçaient les pleurs.

De pareilles scènes végétales

Donnent le coup d’envoi   D’un accord sans émoi,

Ne pouvant qu’épanouir les pétales

De chaque existence : le mal   Se change lentement en val

Pour que des aubes moins veules    Actionnent plus fort les meules

Et que le fidèle grain    Devienne encore du pain

Dans les villages,   De page en âge !

Entre océans   Et monts géants,

Il suffit de quelques gouttes en voûte   Pour que vole en éclats leur vieille croûte

Et que les étrangers se mettent à ranger,

Au premier plan des armes   Luttant contre les larmes,

La distance à même de vaincre le danger.

Ainsi, au sommet du Soulier de satin de Paul Claudel (huitième scène de la troisième Journée, à Mogador dans « une tente sur le sable au bord de l’Océan »), entre la présence subie de son mari Don Camille et l’apparition de Don Rodrigue l’interdit, Doña Prouhèze parle à travers son sommeil au cristallin grain de chapelet que vient de lui rendre le premier et qui semble faire miraculeusement surgir le second du fin fond du Japon :

« Cette larme thésaurisée. Ce diamant inaltérable. Cette perle unique. 

L’eau retrouvée.

Cette goutte d’eau que convoitait le Mauvais Riche au bout du doigt de Lazare et qui est de tout le centuple. Cette espérance avec moi. La semence du jour futur.

Sur l’écran au fond de la scène apparaît, d’abord vague, puis plus précise, l’image bleuâtre du Globe terrestre.

Mais ai-je dit que je tenais cette goutte d’eau ? C’est moi qui tiens en elle. »